你有没有想过，一个名字，能像雨一样打湿整个南方的山？
我问雷平阳：“为什么你的文字总让人想起故乡的泥土味？”
他笑了笑，说：“因为我从没离开过。”
不是地理意义上的“离开”，而是心灵上的。他说，小时候在云南昭通的山沟里长大，家里穷得连饭都吃不饱，但母亲会用野菜煮汤，香味飘到隔壁村。他记得那种味道——苦中带甜，像极了人生。
我问他：“写《云南记》时，最让你动容的是哪个瞬间？”
他沉默了几秒，然后低声说：“是那个卖火柴的小女孩。她穿着破布鞋，在雨里走了一整天，只为换几块钱给生病的弟弟买药。我在她眼里看到的不是绝望，是光。”
这不是虚构，是他亲眼所见。那年他刚考上大学，路过一个小村庄，小女孩蹲在泥地里哭，手里攥着半截火柴。他蹲下来问她怎么了，她说：“我妈病了，我没钱买药。”那一刻，他忽然懂了什么叫“文字的力量”——不是用来炫耀，是用来记住那些被遗忘的人。
我继续追问：“你写诗、写散文、写小说，风格却始终如一，这是为什么？”
雷平阳看着窗外的梧桐叶，轻声说：“因为我不怕慢。别人写三分钟热度，我写三年才敢发。我的笔下没有捷径，只有时间。”
这让我想起他去年在小红书发的一条动态：一张泛黄的老照片，配文：“这是我父亲的背影，1987年，他在田里弯腰插秧，像一座山。”点赞破万，评论区全是泪目——原来我们都在寻找那个“看不见却永远在”的亲人。
最后我问他：“如果让你给年轻作者一句忠告，你会说什么？”
他顿了顿，认真地说：“别急着成名，先学会沉默。真正的写作，是在没人看的时候，依然愿意写下自己的心跳。”
你看，这就是雷平阳——不喧哗，不浮夸，像一棵扎根在云南红土里的老树，年年落叶，岁岁生新芽。
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